Por Qué los Fans Todavía Lloran por Leslie Cheung 23 Años Después

El 1 de abril de 2003, el mundo se negó a creer lo que estaba escuchando. Tenía que ser una broma cruel, del tipo que solo puede ocurrir en el Día de los Inocentes. Pero la noticia era real: Leslie Cheung, una de las figuras más luminosas en la historia del entretenimiento asiático, se había ido. Veintitrés años después, los cines de Corea del Sur oscurecieron sus vestíbulos, encendieron velas e invitaron al público a despedirse de nuevo, esta vez a través de la película que él hizo inmortal.

Adiós a Mi Concubina: El Original, una versión restaurada y ampliada de la obra maestra de 1993 que ganó la Palma de Oro en Cannes, regresó a los cines coreanos el 1 de abril de 2026, coincidiendo exactamente con el 23° aniversario del fallecimiento de Cheung. La fecha no fue accidental. Fue una carta de amor escrita en celuloide, dirigida a cada fan que nunca pudo decir adiós de verdad.

La Película que Detuvo Cannes

Cuando Adiós a Mi Concubina, del director Chen Kaige, se estrenó en el Festival de Cannes de 1993, llegó como una provocación envuelta en seda. La película recorre cinco décadas turbulentas de historia china —desde los años veinte hasta la Revolución Cultural— siguiendo la vida de dos intérpretes de ópera de Pekín cuyo arte y emociones se vuelven inseparables de las catástrofes políticas que los rodean. En el centro está Cheng Dieyi, un intérprete de roles femeninos que ha dedicado toda su vida a perfeccionar la feminidad, interpretado por Leslie Cheung con una precisión que hizo invisible la línea entre actor y personaje.

El jurado de Cannes ese año quedó tan desconcertado por la actuación de Cheung que, según los informes, un miembro llegó a votarlo como Mejor Actriz —no Mejor Actor—, habiendo confundido genuinamente su interpretación con la de una mujer. Estuvo a un voto de ganar un premio en la categoría equivocada. La película en sí, sin embargo, estaba más allá de toda discusión: se llevó la Palma de Oro, convirtiéndose en la primera y única película en idioma chino en ganar el máximo honor del festival. Lo compartió con El Piano de Jane Campion, una doble victoria para el cine que aún parece imposiblemente afortunada.

Los premios siguieron llegando. El Globo de Oro a la Mejor Película en Idioma Extranjero en 1994. Una nominación al BAFTA. Dos nominaciones al Oscar, incluyendo Mejor Película en Idioma Extranjero. Pero el premio más duradero fue más sencillo: se convirtió en una película a la que la gente vuelve toda su vida.

Leslie Cheung: La Estrella que se Negó a Encajar

Nacido el 12 de septiembre de 1956 en Kowloon, Hong Kong, Leslie Cheung creció en una familia con una inesperada conexión con Hollywood: su padre era un sastre de renombre cuyos clientes incluían a Marlon Brando y Cary Grant. Estudió en Inglaterra, asistió a la Universidad de Leeds y regresó a Hong Kong con un cosmopolitismo que definiría toda su carrera.

Su carrera musical despegó primero. El sencillo «Monica» de 1984 lo convirtió en una superestrella del cantopop, y durante las dos décadas siguientes grabó más de 40 álbumes. Su voz era inconfundible: cálida, ligeramente melancólica, capaz de una ternura que podía hacer que un estadio repleto se sintiese íntimo. Cuando anunció su retiro de la música en 1989, los fans lloraron en las calles de Hong Kong. Cuando regresó en 1995, la música había evolucionado: más experimental, más deliberadamente andrógina, más auténticamente él mismo.

En el cine, era igualmente indomable. Su colaboración con el director John Woo produjo el clásico del cine de acción A Better Tomorrow (1986). Con el director Stanley Kwan hizo Rouge (1987), una historia de fantasmas sobre el anhelo. Con Wong Kar-wai protagonizó dos de las actuaciones más desgarradoramente solitarias de la historia del cine de Hong Kong: Days of Being Wild (1990), que le valió el Premio Hong Kong Film Award al Mejor Actor, y Happy Together (1997), filmada en Buenos Aires con una crudeza que resultaba casi insoportable de ver.

A lo largo de todo ello, Cheung rechazó los roles que se esperaban de un hombre de su estatura. En 1997, en su concierto, dedicó la canción «The Moon Represents My Heart» a su pareja de larga data, Daffy Tong, en una de las primeras declaraciones públicas de amor homosexual por parte de una gran figura del entretenimiento chino. Su Passion Tour (2000-2001), diseñado en colaboración con Jean Paul Gaultier, presentó vestuarios que disolvían las fronteras entre lo masculino y lo femenino. No se explicó. Simplemente fue quien era, y dejó que el público lo alcanzara.

El Corte «Original»: Lo que Faltó durante 33 Años

La versión de Adiós a Mi Concubina que la mayoría del público ha visto en las últimas tres décadas no es la película completa. Cuando Miramax de Harvey Weinstein adquirió los derechos de distribución para Estados Unidos, se cortaron aproximadamente 20 minutos de metraje, escenas consideradas demasiado lentas, complejas o exigentes para el público occidental. El resultado seguía siendo extraordinario, pero no era del todo completo.

Adiós a Mi Concubina: El Original restaura ese metraje, devolviendo el tiempo de proyección a los 171 minutos previstos y presentando la historia tal como Chen Kaige la concibió. En Corea, la película abrió en versión restaurada en 4K digital en las tres grandes cadenas de multiplex simultáneamente, un hecho poco común que habla del lugar único que ocupa la película en la cultura cinematográfica. CGV Arthouse, Lotte Cinema y Megabox montaron cada uno programaciones especiales en torno al reestreno, con CGV organizando proyecciones conmemorativas acompañadas de videos tributo recién publicados por colegas y amigos de Cheung.

La fecha de estreno del 1 de abril fue elegida deliberadamente. En Corea y en toda Asia, ese día ha sido marcado durante dos décadas por los fans no como día de bromas, sino de recuerdo. Los cines esa noche estaban llenos no con el público casual del fin de semana, sino con personas que habían esperado años para tener una razón de ver esta película en una pantalla adecuada.

Veintitrés Años de Encuentros

Cada 1 de abril desde 2003, los fans se reúnen frente al hotel Mandarin Oriental de Central Hong Kong, donde murió Cheung. Vienen con flores, cartas manuscritas, fotografías y álbumes. Se quedan horas. Algunos llevan dos décadas viniendo. Algunos, como Louis —de 19 años en este año de tributo— no habían nacido cuando Cheung murió, pero encontraron su obra a través de una plataforma de streaming o la recomendación de un padre y se sintieron de inmediato y completamente comprendidos por ella.

«Su obra todavía se siente fresca, incluso después de 20 o 30 años», dijo Louis en la reunión de este año, sosteniendo flores. El sentimiento no es nostalgia. Es reconocimiento. Las actuaciones de Cheung estaban tan presentes, tan completamente habitadas, que no se retiran con el tiempo. Ver Days of Being Wild o Adiós a Mi Concubina hoy no se siente como ver algo histórico. Se siente como ver a alguien imposiblemente vivo.

En Pekín, los eventos «Miss You Much Leslie 2026» atrajeron nuevas multitudes. En Hong Kong, se programó una proyección especial en 4K de The Kid para finales de abril, deliberadamente programada para coincidir con lo que habría sido el 70° cumpleaños de Cheung el 12 de septiembre, presentada como una celebración de cumpleaños tardía, con entradas a HK$70 en su honor. La actriz Joey Wong, su coprotagonista en A Chinese Ghost Story, compartió un video revisitando los roles icónicos que habían interpretado juntos.

Por qué Esta Película Sigue Importando

Adiós a Mi Concubina es una película sobre actuación e identidad: sobre lo que significa pasar toda la vida convirtiéndose en otra persona, y lo que ocurre cuando la historia hace imposible incluso esa huida. Las secuencias de la Revolución Cultural, en las que los personajes son forzados a denunciar su arte y entre sí bajo presión política, son algunos de los pasajes más devastadores de cualquier película de los años noventa. Llegan en silencio y dejan marcas que no se desvanecen.

Para el público internacional, la película fue también una de las primeras ventanas a una cultura de actuación —la ópera de Pekín— que exigía una entrega física y psicológica total de sus practicantes. La interpretación de Cheung de Dieyi, entrenado desde la infancia para representar roles femeninos con absoluta convicción, lleva en su interior una meditación implícita sobre la identidad queer, la devoción y la violencia de ser obligado a ser alguien que no eres.

En retrospectiva, el papel fue un extraordinario acto de autoexpresión para Cheung, quien aún no había nombrado públicamente su sexualidad cuando se rodó la película. Verla ahora, sabiendo lo que vino después —los conciertos, los vestuarios de Gaultier, la dedicatoria de 1997 a Daffy Tong—, añade a la actuación otra capa de significado que siempre estuvo ahí, esperando ser vista.

CNN nombró a Cheung uno de los 25 mejores actores asiáticos de todos los tiempos en 2010. La lista fue incontrovertible. No había nadie que pudiera argumentar seriamente en contra.

Veintitrés años después del 1 de abril de 2003, su mayor película ha vuelto a los cines. El momento, como siempre con Cheung, se siente menos como coincidencia y más como inevitabilidad. Algunos adioses, resulta, no son definitivos. Son continuos. Y algunas estrellas se niegan a apagarse simplemente porque ya no están aquí.